Taller de cuentos 2019

Te imagino Te imagino en la orilla de la ventana sintiendo el viento entre tus dedos. Te imagino muda a palabra cercana, cubriendo de silencio tus miedos. Te imagino sola y mal acompañada, olvidando lo que has vivido; sólo mirando hacia la nada con alivio de haber partido. Te imagino estando sin mí, pues yo sólo me imagino contigo, oliendo recuerdos que quedan de ti, por lo menos los que consigo. Y al verte yo sólo pregunto: "¿cómo siquiera lograste entrar?" Me dice el destino que no es mi asunto. "¡No importa!" pienso y vuelvo a preguntar. Pues ya te he imaginado, ya hay en mi mente posibilidad. Te imagino aquí, a mi lado asesinando mi soledad y te imagino, sólo eso, donde no tiene cabida la realidad de amor perdido y falso beso, donde soy mentira de mala calidad.

Octubre 17: hoy por fin partimos en viaje. Hemos estado ahorrando por meses para poder hacerlo. Cada uno de los minutos entre el año pasado que decidimos emprender él y yo juntos un viaje ha sido un martirio. De entrada, no soy una persona paciente. Soy, de hecho, bastante mala para esperar cosas. El hecho de que haya ahorrado por tanto tiempo y no me haya comprado alguna de las cosas que me encanta comprar demuestra lo determinada que estaba para hacer este viaje una realidad. También de que estoy dispuesta a probar cosas nuevas en este viaje, comenzando por que nunca había salido del país y ahora me decido a hacerlo. Había soñado con venir aquí toda mi vida y, justo ahora que el piloto del avión anuncia que estamos por llegar, no puedo evitar mirar por mi la ventana y observar tan bello paisaje. Edificios tan únicos, colores tan diferentes, anuncios en un idioma que apenas entiendo… y estoy a su lado. Si esto en verdad es un sueño no quiero despertar. Octubre 18: no puedo creerlo,...

La caída Juan, un tipo soñador, pero a la vez aterrizado, se encontraba sentado en un banca dentro del hospital español, en Polanco. Estaba haciendo su pauta semanal de su curso de creación Literaria. La temática de esa semana era “ lo inimaginable”. Juan, cuál tipo comprometido con sus tareas, se le podía notar escribiendo en un cuaderno una lista de ideas sobre el tema que se le había asignado. Era muy gracioso verlo rascarse la cabeza, tratando de hallar un tópico que valiera la pena redactar. ¿de qué escribiré? Se repetía Juan en su cabeza. Ya lo sé. Comenzaré con está frase, se dijo. “Pareciera que todo era muy difuso en ese momento para él, ya no solía ser el de antes, pero ahora estaba decidido a que las cosas cambiarían”. Sergio Fernández de la Hoya, reconocido cardiólogo y amante de las armas, se encontraba… Juan a su estilo muy característico, descriptivo y poético, terminó con el borrador de su obra. Cogió su casco y bata que se encontraba a un lado suyo y se dirigió haci...

Acallados por la lluvia, sus pasos salpicaban más y más la parte inferior de su pantalón de mezclilla. La interminable calle apenas era iluminada por una infinidad de faroles. Los locales, inidentificables por la tormenta, se amalgamaban el uno con otro, mas aun así logrando una lógica efímera. Seguía con paso firme y un poco tenso por el pasillo interminable. La figura sentía el golpeteo de la lluvia a sus hombros, con gotas tan certeras como cuchillas caídas del cielo. El camino no siempre había sido así, ó al menos es lo que la figura podría divagar en su ser. Un tiempo fue un bosque, un tiempo fue un pueblo, un tiempo fue un desierto, y un tiempo fue un rio. Siempre hubo cambio y el camino. Pero entre la neblina de su memoria, algo pasó.  Un cambio paulatino, pero violento y abrupto a la vez. El sol no había salido desde donde podía recordar. En algún momento estaba presente, dando claridad a todo, pero pudo haber sido un sueño, si es que alguna vez tuvo uno. ...

Dicen que los sueños son lo que hacen a las personas ser lo que son, personalmente creo en eso porque son lo que guían la vida de una persona y le dan fuerza. La primera vez que vi al sujeto protagonista de esta historia creí que era como un sujeto común y corriente, pero nadie es corriente y como casi todas las personas tienen un montón de historias por contar y un estilo único de hacer de ellas lo que son, aún así no muchos se atreven a plasmarlas y mucho menos a contarlas a un grupo de perfectos desconocidos. Eso es lo más intrigante de esta persona más allá que todas las historias que tiene por decir, su propia historia.  Siempre lo había visto pensativo y aislado en su mundo, pero estaba segura que en su mundo había un montón de pensamientos apareciendo al mil por hora. Quería saber qué más pasaba con él.  Cuando era pequeño era de esos niños que a todo el mundo agrada, lo que se podría decir un líder nato, con un carácter fuerte,  extrañamente solo se preo...

Nadie lo ha notado por la cautela, pero él se ha sentado en un rincón del aula, callado, observando todo y reservándose sus comentarios en medida de lo posible. De vez en cuando suelta algún pensamiento, se acomoda los lentes, frunce un poco el ceño, carraspea un poco y suelta con frases certeras algo esencial para enriquecer. Se podría decir que es ameno con el silencio; en el silencio se dicen muchas cosas: con los oídos bien puestos y absorbiendo lo que todos tienen que decir, se puede aprender tanto para después derrochas con una pluma. Eso es lo que pienso yo, pues en sus historias hay cotidianidad veraz, paisajes atípicos pincelados con el detalle de sus palabras y, aunque a primera vista no se la crean, algún aprendizaje, mensaje oculto, tal vez uno que viene de su propia experiencia, la que calla en voz, pero expresa en letras.

Llegué a aquella cafetería vieja donde solíamos reunirnos; el olor a café recién tostado impregnaba el lugar. Dejé mi mochila al lado del sillón donde me senté y saqué un desgastado periódico del bolsillo lateral. Miré la primera plana sin prestar mucha atención, nada nuevo, siempre malas noticias. Lo puse boca abajo sobre la mesilla que estaba enfrente y me decidí a esperar a que ella apareciera, mientras pedí dos cafés. No tardó mucho en llegar, la puntualidad la caracterizaba. Se sentó frente a mí y nos quedamos unos minutos en silencio, como reconociéndonos mutuamente. - ¿Cómo has estado? - pregunté. - Pues, ¿qué te digo? – respondió tranquila. - ¿Has estado muy ocupada? -Algo, he hecho un poco de esto, un poco de aquello… El mesero dejó las tazas sobre la mesa y se retiró sigiloso. Sonia me miraba tiernamente, como lo había hecho antes de irse hace unos años. Habíamos perdido contacto, algo extraño le había sucedido a su celular y las llamadas no le entraban, pero desp...

Empiezo a escribir oraciones sin rumbo fijo, analizando el entorno, algunas veces incluso mi entorno. Pensando cómo y por qué se siente así el personaje, retrocediendo su historia, por qué está donde está, sobre todo eso, para saber hacia dónde va. Doy carácter a mi personaje y en ocasiones lo nombro, así es más fácil imaginarlo. Así pienso en la amenaza que le sigue. Muchas veces escucho música de películas, dependiendo de la emoción que quiera reflejar, me ayuda mucho a meterme en la piel del personaje y del entorno.

Era la tarde y Luis estaba en su cuarto, supuestamente haciendo tarea, con la música a reventar los vidrios, por supuesto. Sus pies se estrellaban con el suelo, moviéndose sin importarle el exterior. Su torso y hombros se movían rítmicamente mientras sus chasquidos le daban compás y ocasionalmente con su puño cerca de la boca, pretendiendo cantar con un micrófono.  “¡Luis!” Gritaba su mamá desde las escaleras. “¡Luis!” Siguió gritando pero los golpes en el suelo y la música no cesaban.   Su papá se quedaba sentado indiferente en el comedor, esperando, mientras movía su dedo en la pantalla del celular. Cansada de gritar, Mildred, partió de las escaleras y se dirigió al comedor.  “Me choca, nunca escucha.” Dijo Mildred.  Su marido finalmente levantó la mirada del celular, confundido, tratando de descifrar lo que acababa de decir su mujer. Abrió la boca pero dudó. “Y… ¿qué piensas hacer?”  Mildred se reclinó en la pared y sacó su celular. “Le voy a...

Allá afuera, escondido a plena vista en un rincón; en una polvorosa y callada esquina de una gran ciudad, se encontraba Ana. Era una flamante mujer de apenas 32 años. Su color favorito era el turquesa y comida la italiana. Acababa de estacionar su recién comprada nave en la lanzadera enfrente del Bar Melbourne, un viejo garito regentado por un tal Ryan. Todo eso era irrelevante, lo importante se encontraba en sus pensamientos, muy oscuros para su corta vida, pero sobre todo, faltos de culpa. Al fondo se escuchaba la cacofonía de los cláxones que siempre musicalizaban la ciudad a las ocho de la noche, hora en que concluía la jornada laboral de doce horas. A Ana le llegó un olor de pan recién horneado. –¡Qué raro! –pensó. –¿Quién hornea pan por la mañana? En ese momento se le unió Marcus, su «amigo especial» (novio para que se entienda). Habían quedado para tomar una copa en aquel bar retro. A Ana no le gustaba que pasaran por ella. Odiaba la impuntualidad y al ir...